Cansado de tanto pensar no ser que não sou,
nesse martírio de se ser o que não é;
na fadiga das palavras esquecidas,
perdidas ou ocultas, solitárias no vazio de meu eu;
nesse pensar podre que cheira à pessoa que sou (?),
nesse exalar de uma mente malograda, mal-dita, mal amada
por mim e minhas entranhas;
machucada me mata de tanta e muita estranheza,
me amolece minhas manhãs e manhas amortecidas
pelas minhas mortes mal vividas.
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