Palavras rabiscadas e partidas e rasgadas

Escrever pra que se posso

rasgar os papéis de minha dor;

recortá-los rentes ao relógio que

marca seu tempo desgastado

e retirá-los de sua resina que

rasga o rosto de minha garganta.

Pra que rabiscá-los e arranhá-los

na reza de se dizer a rota torta

que arrota o gosto sem gosto

de não gostar de nada;

nem do barulho da ratoeira

que me rapta rápido e lentamente

rangendo seus dentes nos meus,

nem da rouca voz que escuto

nas raízes de minha planta

já plantada em meu pensar.

Escrever pra que se posso

simplesmente não falar

de meu silêncio,

se posso guardá-lo só

com sua sombra

para não assombrar

mais nada nem ninguém,

somente a mim e a meus

fantasmas ensombrecidos

de não sequer sentir suas

próprias solenidades,

escuras e claras de não

saber assustar nem a si mesmas;

somente a mim me pertencem.

Confusão

Confuso no corredor calado

e alagado de águas cortantes

que me bebem e me cospem;

caído aos calos cavalgados

na carruagem de minha ferrugem;

quebrado em partes parricídias

apertadas e fechadas que me fecham

e me partem ao meio;

desfacelado no esfacelo da face

de minha alma suja, surda, muda, moribunda,

martelada e rasgada e cega de tanto ver

a dor que sente já adormecida

de tanto acordar minhas vozes;

de se molhar com essas águas

de águias escuras e escarradas

na garganta gaga e no seu gosto

seco sem gosto sem gostar

e só gastar salivas soltas,

solitárias sem beijos,

sozinhas em suas sombras

amarradas, abraçadas e sufocadas

pelo sem sentido de não sentir mais nada.