Desalmado

Dá medo só de pensar

na volta torta de se deixar

a vida passar e não alcançar

o ar pra respirar novamente

em frente ao palácio dos desanimados;

dá medo de permanecer nessa porta

fechada e sem alma

e querer partir rumo à estrada

que leva ao nada

para desencontrar-me de mim mesmo

e descer a ladeira para reencontrar

 o ralo do ar que penumbra e padece

entre os ventos secos, sórdidos, mórbidos

e pálidos feito uma face dilacerada

solta na estrada sem rumo,

sozinha e acompanhada pela singela

sorte desalmada,

por essa dúvida de não saber partir nem ficar,

sem saber onde essa falta de alma vai dar.

Sábado sombrio

Saio de meu sonho

assustado sem saber se sou

ou fui aquilo que vivi;

não sei ao certo se soube

ser o que queria ser; só sei que sou

o errado que me tornei;

a parte desgastada e assombrada;

me tornei o que sempre não soube

o que seria;

mas mesmo assim sou

o que somente poderia ser

(deste modo e não de outro);

afinal, até saber aquilo

que sou, não fui; fui apenas

um outro;

e deste outro outros me tornei.

Sou todos e nenhum; sou outros

sem saber que fui eu; fui outros

sem saber que sou eu;

simplesmente chorei naquela noite

fria o choro de minha vida sem saber

o que era, sem sentir a sombra daquele sábado em que vivi.

Palavras rabiscadas e partidas e rasgadas

Escrever pra que se posso

rasgar os papéis de minha dor;

recortá-los rentes ao relógio que

marca seu tempo desgastado

e retirá-los de sua resina que

rasga o rosto de minha garganta.

Pra que rabiscá-los e arranhá-los

na reza de se dizer a rota torta

que arrota o gosto sem gosto

de não gostar de nada;

nem do barulho da ratoeira

que me rapta rápido e lentamente

rangendo seus dentes nos meus,

nem da rouca voz que escuto

nas raízes de minha planta

já plantada em meu pensar.

Escrever pra que se posso

simplesmente não falar

de meu silêncio,

se posso guardá-lo só

com sua sombra

para não assombrar

mais nada nem ninguém,

somente a mim e a meus

fantasmas ensombrecidos

de não sequer sentir suas

próprias solenidades,

escuras e claras de não

saber assustar nem a si mesmas;

somente a mim me pertencem.

Confusão

Confuso no corredor calado

e alagado de águas cortantes

que me bebem e me cospem;

caído aos calos cavalgados

na carruagem de minha ferrugem;

quebrado em partes parricídias

apertadas e fechadas que me fecham

e me partem ao meio;

desfacelado no esfacelo da face

de minha alma suja, surda, muda, moribunda,

martelada e rasgada e cega de tanto ver

a dor que sente já adormecida

de tanto acordar minhas vozes;

de se molhar com essas águas

de águias escuras e escarradas

na garganta gaga e no seu gosto

seco sem gosto sem gostar

e só gastar salivas soltas,

solitárias sem beijos,

sozinhas em suas sombras

amarradas, abraçadas e sufocadas

pelo sem sentido de não sentir mais nada.

Sólida solidão

A solidão canta, sua voz é
suave, doce, fria e amarga;
seu tom é grave, seu som perturba
e entorpece, tece a teia da
tristeza triste que de tão
profunda afunda e se perde;
se esvanece, se esquece...
de todo o tormento tatuado
no seu ser, de todo o seu andar,
de todo o seu viver;
a solidão se esquece e se perde
de si mesma, se acha escondida
e só; sem saber sentir seu sorriso,
sem saber que esqueceu sua dor.



Do final de 2010 para 2011.

Sem título

Entre as noites alcoólicas,
no meio da diversão e da loucura,
não havia motivos incessantes que
causassem a corrosão.
Agora o tempo é de angústia,
de medo, sombra e escuridão;
causado pela embriaguez excessiva das doses,
dos copos virados de ansiedade e depressão.


Escrito em 2006 ou 2007.

Flores e dores temporais*

Meu olhar se apaga
e reflete uma imagem
Me transporto e me corto
com uma faca de miragem

O corte é profundo
porém imperceptível
como alguém invisível;
uma sensação, horrível

Sua dor é existente
e silenciosa,
mas grita
de forma gloriosa

O segredo se abre
como uma flor
O medo se fecha
e esconde a dor

Meu olhar se acende
e vê a imagem
Me volto e acordo
descobrindo uma paisagem

Talvez um dia eu possa
entender totalmente aquela paisagem
Se ela não for apenas
uma triste miragem

A miragem é levada
pelo vento
O vento é levado
pelo tempo

O tempo terá um fim
porque nada nele é infinito
Mas então, quanto tempo durará
um belo jardim florido?




*Escrito (penso eu) em 2007 com a mana Carol. A primeira parte (mais inocente) é minha e a segunda, mais madura, dela.